El Necio

En un barril de malta vive un proxeneta con delirios de elocuencia, 

ese soy yo. 

Ese que entrega lo que nunca da. Y recibe lo que nunca cuidará.

En la noche de la ciudad de Toledo hace que la silueta de mi vecina se dibuje como cuadro de el maestro Francisco de Goya.

Con tal brutalidad la observo con vino blanco en la mano, soy como Dionisos; sin belleza y sin un gusto por el miembro viríl.

La obserbo y sus pezones en su piel de melocotón se marcan. Bendita sea la sombra.

Te quiero devorar, mi musa. Te quiero devorar.

Ojalá y esto fuera sólo literal

La arena entre mis flagelados pies bailaba, 

hervía como el sudor que mis sienes emanan. 

Tengo la sensación disfrutable de el eterno despertar, de deshace dentro de mí y entra en trance. 

Hoy hablo como si fuera un poeta, ebrio, perdido entre las faldas de una mujer con una etiqueta que dice “placer carnal”.

Perdí mi firma entre documentos banales, nunca nadie la impondrá como prioridad, lo sé.

Entonces no me flagelé más, sólo saboreolo como una derrota injusta de la justicia.

¡Qué ironía!, dicen algunos. Aquí es dónde retomé el personaje que siente por medio de tinta y papel.

Un texto se comenzó a escribir.

La tinta en su corazón se dispersaba como una hoja en un día con viento y las letras se teñían milímetro a milímetro. ¡qué forma de sentir!

Luego era una página que al acercarse había un código. un código excitante para algunos. Repulsivo para otros.

Las páginas se hacían con la misma mecánica, por el mismo escritor.

Después, Un día. Sin más la tinta dejó de teñir la página. El escritor tenía la mano tensa y manchas de tinta en todo el brazo. Culminó algo inconcluso. Él tenía la tinta dentro de sus venas, tinta negra.

No supo terminar. es por eso que éstas lineas son de un autor diferente.

Tal vez lo hizo bien, nadie quiso saber. ¿Desde cuándo hay un defecto en el método científico?

En la obscuridad se siente la comodidad, de no hacer nada. Ni cuestionarse nada. De pasar desapercibido.
Pero la luz también golpea a tus narices, calienta tu blanca y sucia piel, se seca cuando se moja y se pinta cuando se descolora.
El fuego arde en bajo cero, te quema con frescura como aquel amor que nunca llegó.
Mi texto es necio, coherente y sincero, como que dos enamorados fornicaran y durmieran abrazados, o como si una madre pasara la mano por la nuca.
Eres esa pertenencia que no pertenece a nadie, el diamante sin brillo que es moneda, un dolor de barriga por no comer nada.
Eres la mañana que me aproxima a ti, eres el cielo que refleja una mirada, una moneda sin valor en un pais de miseria. Eres el cariño dentro del odio, soy tú, pensando lo que fue.

Hola, quizá te acuerdes de mi, te doy una pista.

Era uno de tus miles de usuarios, aún te recuerdo, cuando de Taringa!, Ba-k o algún otro sitio encontraba un link con está dirección: www.megaupload.com/… Era tan fácil, al principio teníamos que llenar un captcha, no había problema, lo llenabamos y 30 segundos después podíamos comenzar a descargar un archivo que no nos traería ningún problema legal.

Así pasó el tiempo, de repente el captcha desapareció, ¡Qué genial! ya sólo esperábamos treinta segundos. Pero, también tiempo después los treinta segundos se fueron hasta que nos trajiste la maravillosa descarga casi inmediata.

Hoy, 19 de enero del año 2012, la oficina general de investigación (FBI) ha acabado con tus grandes servicios, ¿Por qué? Unos dicen que también tenías ambición. Pero lo que yo creo es que la ambición de las compañías disqueras son más ambiciosas, más sedientas de dominio.

Yo tengo el valor de darle toda la culpa a el maldito dinero, que nos ha causado tantos problemas en el último siglo, el dinero y la gente que piensa que lo es todo.

Si tú, MU, pensaste que el dinero lo era todo ahora lo estás pagando, pero nadie olvidará la forma en que nos ayudaste, en la forma en que hiciste fácil la vida para muchas personas.

Los errores tiene definición así que no es nada del otro mundo. Sin embargo provocan cosas, en todas partes.

Un error puede clasificarse, quizá hasta jerarquizarse. 

Un error también depende de el tipo de persona que lo cometa. 

Los fracasados convierten los errores en suerte y/o destino. Eso es absurdo, simplemente absurdo.

Ojalá que el error más pequeño sea el mío, ojalá que el error más grande sea el tuyo. 

También hay veces en que los errores nos pueden costar el ser cobardes para siempre. Yo sé de lo que hablo.